The Bear

Fica em Stratford Road.

Há um qualquer quê nestes pubs. Gosto de me embutir na mobília velha e ouvir o sotaque dos velhos que vêm beber cidra até já não entender que raio de inglês estarão a falar.

Notam-me logo como desconhecida. Imaginam certamente que notas descritivas ou maléficas estarei a escrever.

Os velhos são músicos. Põem-se a um canto e tocam uma espécie de country ao estilo rockabilly. Ninguém parece ligar-lhes. Os velhos também jogam às cartas. Como sou leiga, não percebo que jogo é. Ah, se ao menos o Jack Daniels que pedi me aquecesse as entranhas podia ser que escrevesse um poema. Um poema sobre os velhos, talvez. Talvez depois o afixasse nas portas do pub. Talvez depois houvesse um velho bêbado que o declamasse.

Os velhos também são mulheres. Encharcam-se de whisky e cola e filas de cidra à pint. De repente, parecem notar os velhos que são músicos e põem-se a menear os corpos velhos nas cadeiras. Patéticos, estes velhos que são mulheres. O século XXI não parece ter chegado aqui. Uma foto neste minuto com uma legenda de 1964 seria perfeitamente plausivel. Uma espécie de regressão. Esta gente diverte-se? Parecem estar todos a representar uma cena de outros tempos. Como se todos se tivessem vestido assim e penteado e  maquilhado assim para estarem aqui hoje e agora. Como se passassem a totais desconhecidos e voltassem às suas vidas reais de velhos na altura em que saem lá para fora.

Não é permitido fumar. Não cheira a whisky e a cigarros. 

Cheira só a whisky.

Maria Fernandes