Contemplação IV

Gosto destas tardes de quietude cinza invernosa.

De espraiar o pensamento e quedar-me, também

Absorta nos plenamente parados ramos!...

Depois, nos rastos de luz procuro um vislumbre,

Um qualquer nada na complacência do movimento

Que ouso tentar empreender em harmonia e graça

Mas me toma o fracasso, uma vez mais.

Se etéreos ou vis foram esses sussurros ao ouvido

Poderá dizer quem somente ouviu e sentiu o teu hálito quente

No sibilante minuto eterno em que dura essa difusa confissão,

Se é verdade que respirar é pecar, ainda assim.

Gosto de recolher elementos do ar que me rodeia.

De prestar atenção a certas frases, de saber de que lado sopra o vento.

Vou já saboreando o gosto de cada palavra nesses 

Arrebatadores interlúdios em que me quedo e quieto,

E este inconsumável espírito se enche e farta da parca

Ocorrência no pulsar quotidiano – absorvendo cheiros, sons

Palavras, algumas, quando as há! Nada seria sem essa bela

Observação da ocorrência humana, essa demanda

Não raras vezes inconsciente, da Real essência, o tal elixir.

“Na rocha, no mar e no céu” – (durante mais quanto tempo?!)

Em micro partículas o oceano submerge e então venho a mim.

Saio do tal estado de apneia, sinto oxigénio de novo. E nada.

Começa esta saturação a invadir-me, um estado de cansaço mental

Que, febril, me turva a vista e que depois em sonhos me recorda

Que tudo não passa de pensamentos e que é deles que fazemos

Esta e todas as outras vidas onde já nos tivemos.

Mesmo assim, a tarde de hoje, encantadoramente

Cinzenta e bela fez-me olhar a calma em volta

Como um estado de sítio Olímpico e desejei ver o Incontável Tempo… parado.

Como saberei se está bem a minha mente se todas são diferentes, únicas?

E é o bom senso, ou o dominante que deve prevalecer?

De onde vem este senti do de posse, quando insondável é

O que nos possui? Que se confessa quando nada do que se

Pronuncie chega para dizer tudo e nada em ti, em mim e

Em nós, que nunca fomos nós mas um repouso natural e óbvio

De quem se olha e, sem palavras, conta mundos e fundos

Num entendimento cósmico que nos faz brilhantes.

Ainda lembro, lá onde se escondem todas as estrelas, da nossa

Grandiosa e bela insignificância perante tal abóboda sarapintada de Luz.

Sempre se pode olhar o céu e esperar que mais alguém veja a estrela que tu vês.

Se tal aconchegar a alma. Se o frio não for muito e a saudade doer…

Nas ruas desta cidade receio cruzar com o desvario, como se as polidas calçadas

Me olhassem realmente, traçando uma espécie de rota que, sem controlo

Continuo a seguir em direcção a sabe-se lá onde.

Oh, noite interminável, que fizeste a estes marejados olhos?

Traz-me esse cheiro, o que me deixa sem palavras, sem fôlego.

Não vês que ainda se me acaba o ar?...


Maria Fernandes, in Contemplações, Constatações e 30 Ventos (2014)

¨CONF#

Nas intermináveis horas em que me despi de alma
E em invisíveis fios de matéria atirei este corpo
Nada mais me afagou que um calor facial.
Naveguei por águas turvas procurando o Reflexo.

Se em qualquer acaso de tempo
O meu rosto encontrou o teu,
Nada mais há a fazer que suster o sopro.
Tu, na tua febril urgência.
Tu, no teu cansaço imaculado.
Eu, que te recolho em cacos no chão
E em meu regaço ouso juntar.

Todavia te busco e anseio respirar
Em teu silêncio carregas todos os gritos
Que juntos, bradamos nas outras vidas
Em que nos cruzamos. E, ainda assim,
Se no vento te pudesse atirar, de bom grado o faria.

TOI

No intrínseco instante em que te veria descendo o verde

“Emudeceria, enquanto por meus olhos desfilariam mil palavras e léxicos”.

Mas acordei na cinzenta manhã sem nada mais que lágrimas como companhia.

É hora de voltar ao parco correr dos dias sem te haver conhecido.

Altura de por cá deixar essas, as que rolaram e acompanharam.

Palavras que levo em bagagem são vãs sombras do que te sonhei.

O sono me agitou no sonho onde te tentei afogar

Para que não me mates, a mim.

Para que não usurpes por demais esta leveza que me comanda.

E não mais dilaceres este olhar, que te disse insondáveis coisas,

Cantou orações, poetizou eventos, segredou rimas sem par,

Inaudíveis mas que sabíamos tão bem ouvir!

Fui eu, louca que me atirei desse abismo julgando poder voar.

Fui eu, tresloucada, doentia, desvairada de febre que em ti

Quis desaguar, desaguando-me. Espraiando-me ao longo do teu peito

Onde ousei asfixiar-me e me inebriei de ti e desse odor obtuso

Que agora jaz a meus pés, inanimado.

Ao deparar-me com o abismo, abandonou-me a vertigem

E montei o teu dorso, pronta a deixar-me levar

Para onde me quisesses, nalgum desolado lugar onde, leve, me  sonhasses!

Por aí me quedei, depois. Absorvendo todo o magnético negrume,

Deixando-te, aí, apenas luz alva. Para que vejas e sintas. E em fim, me sonhes

Na plenitude deste e de todos o Universos que pode ser que um dia se aproximem

Da grandeza que acontece quando um no outro repousamos e cerramos punhos…

Ainda por aí vagueio, procurando sei lá o quê, talvez o reflexo de mim mesma.

Na leveza, urge que ostente a Inerte Máscara para emergir desse Mar. E de Toi.

Tarde Púrpura

Da última vez que nos tivemos fizeste-me estacar.
Rapidamente em minha mente todas as imagens tu-e-eu que idealizo
Derreando-me ao surreal, irreal, fantasmagoricamente efémero
E nada é possível! Mais possível na possibilidade (ingénua!) de que,
Se calhar, mas só se calhar, o gelo se parta nalgum perdido lugar, onde estejas.


Sempre que nos temos essa viagem irrompe de mim.
Levando-me ao interior dessa vida, da tua, desbravando selvas, comendo bagas…
Sorvendo nos cantos dos lábios esse suco de sabor Olímpico.
E todos os quadros tu-e-eu fixos a essa parede. Imóveis.

E os dois, nos quadros. Imóveis, também.

Contemplação III

Ar uivante é a música de fundo no profundo silêncio desta noite

E os ténues lampiões são insuportável Luz no negrume de açoite.

O que contemplo vem-me de dentro, é um projecto deste Eu.

Contudo, o contemplado nunca fui eu mas o Eu que se pretende fingir.

O genuíno fingimento na arte de contemplar – rochas, terra, verde, mar…

Todas essas coisas que me contêm, nas quais me vejo.

Se do verde sob a densa e húmida bruma me julguei nascido,

Vindo, concebido, por aí deixei ar de mim, já enlouquecido.

Concluo que o que contemplo vem-me de dentro, é um projecto deste Eu.

Contudo, o reflexo deste Universo é pálida projecção deste querer

Que quanto mais dói, mais força tem, feito Síndrome de uma qualquer escandinava.

Nesse contemplar sinto realmente parado o Sr. Tempo, impotente!

A chuva é como o sol – um estado que nos abarca e nos submerge

Só que com menos luz e mais bela, fresca. E, sem dúvida que sobeje

Quero que se saiba que a chuva que contemplo vem-me de dentro, é um projecto deste Eu!

Contudo, esse vive em constante colapso, inconsciente de sua omnipresença.

Pairando por sobre este furioso oceano a meus pés e zombando, zombando-se,

Como se eu e Eu não fossem um só nessa tecitura de fingimento!

As cores gastas e pálidas do inverno de hoje. Esse vento Norte que me afagou e esbofeteou.

O silêncio gritante – onde estão as pessoas daqui?! E esse ar que me renovou?

O que contemplo anseio engolir para não mais ter fim este episódio, para que sempre venha destas entranhas essa visão de plenitude que é o recorte da tua linha em toda a tua extensão, em toda a tua franqueza. No que te deixo (se algo te dei) e no que me deixas, desolado. Moribundo. Morto, já.


Maria Fernandes, in Contemplações, Constatações e 30 Ventos (2014)

Máscara Inerte

Roubaste minha Máscara Inerte.
A que me deixa gélida.
Já vasculhei todos os recantos deste vestíbulo, e nada.
Só podes ter sido Tu. Só Tu lá estiveste,
Nem tens como negar!

Agora, desnuda de gelo, sou para sempre
Rival de arena dessa visão e dessa estranheza
Que é a naturalidade dos corpos trepando
Montanhas de emoção e tormentas.
E viver com isso!... Irresistível  tortura.

Já que não vieste, não venhas.
Escuso de procurar a Máscara.
Ou vem, se vens devolver o que, louco,
Usurpaste! Apartando todos meus seres,
Apartando-me também.

Biombo

Meu espírito tem resvalado para o etéreo nas últimas eras do Incontável Tempo. 

Como terão sido os nossos encontros nas nossas vidas passadas? Terá esse Inanimado

Capturado em suas camufladas esquinas (ou seriam escunas em Oceanos de Perplexidade?),

As cordas que nos suspendem acima desse mundiverso ?

Melodias que se movem, absolutamente silenciosas e de forma graciosa.  

Movimentos hirtos e fixos à tela do tal, o Incontável!

Se nesse apartamento deste meu espaço te resguardas Tu, Coisa Nenhuma,

Por aí, o melhor será que te quedes e não incomodes meu já sinistrado espírito.

Guarda nessa sombra de tabique que te dá o Sol, e não raras vezes a Lua, Coisas Nenhumas

Guarda as melodias moventes, cordas suspensórias, movimentos hirtos de intensidade e

Não te apoquentes que este torpor é de emoção. A de adivinhar-te 

Por detrás da face do que se vê e ter um vislumbre da rara beleza, talvez por entre alguma

Mal fechada frincha e possa ir já degustando a sensação de deslize por essas infindáveis

Cordas de luz que em algum Incontável Tempo nos fundiram e nos apartam, ora, volvidos milénios!

Bem melhor que te quedes, pois. Amo o desconhecido que abraças nesse Perplexo Oceano,

De Ilusão surreal, de céus flamejantes de onde chovem rochedos de fogo. E as Cordas.

“Está no biombo!” – é o eco infindável e ensurdecedor no Universo seguinte, o que albergas.

Neste mundiverso, a expansão chegou ao limite e estamos em decomposição avançada.

Se te ultrapassasse, Inanimado, ver-te-ia, Coisa Nenhuma. E às melodias moventes, que afinal

Eram verdade em ti e nos teus movimentos hirtos de suavidade que para sempre em rostos

Ficaram impressas. E talvez já não fosse eu. Talvez fosse outra, com voz parecida. E talvez não

Fosse o Segredo o que se adivinhou. Talvez fosse fascinante desilusão.

Maria Fernandes

The sound of goodbye screamming loud and slowly.
Those violet wheeping shores keep turning blue my deepest soul... and mind.
Oh please, leave me drowning in these tears - I'm sure they're not as salty as you.
I'm sure they'll wash away this mess you're letting me with. That taste of perfection... it can not be real. I wish it not to be real. I need you to be real

Terra

O cheiro inebriante, à saída do túnel invade imediatamente todos os meus sentidos. O ar, repleto de memórias traz a Terra até mim, até ao mais recôndito da lembrança. Lembro de, em criança, num qualquer filme de época haver retido a ideia de que tudo se perde e ganha e de que para além de nós, do que construímos, sonhamos, criamos, ateamos fogo e até depois da nossa morte e da dos outros a Terra, essa, permanece -  muda de histórias e contos reais e imaginários, guardando em si vidas e umas quantas mortes, muitas.
Esse inebriante odor de Terra, de suor e trabalho. Das lágrimas que no leito castanho escuro basáltico foram mil vezes derramadas. Essas lágrimas perdidas, fundidas para sempre em grãos de matéria e criando a substância que educa gerações e povos. E culturas.

De cada vez que desse túnel surjo, vinda dos sítios onde julgo viver, uma onda de calor invade estas entranhas como que para contrariar o fresco, o frio desse lado. E revejo-me em crescendo. Em flutuando. Em cada passo que deixei perdido nessa Terra de ninguém, a minha. A rocha por cima de nós. O imperioso oceano, a nossos pés bradando aos céus imperceptíveis coisas perante nossa apatia. Que da Terra somos e dessa negra Terra somos feitos.

É bom senti-la escorrendo por entre os dedos, na sua voluptuosa queda de volta ao leito.
É bom moldá-la e vê-la tomando a nossa forma, a forma do nosso Eu, do nosso impaciente desejo de posse. Da urgente necessidade de ouvir essas vidas e mortes contidas e poder, enfim e em plenitude, entender o fio invisível e imensurável que nos liga, feito amantes eternos.

Maria Fernandes

CONSTATAÇÃO

"Fornicaste-me a vida, seu filho de uma grande puta!" Dois anos volvidos e é esta a reacção, o pensamento primeiro à visão da tumba. "Ainda não passou", concluo. Foda-se.
Fui de encontro aos fantasmas e fizeram questão de que soubesse  que me viam chegar. Arrepio. Agora vou-me. Que apodreça de vez.

O Vento não dava tréguas

E, aos poucos, a ventania parece
arrepiar-me as entranhas e meu
já alterado espírito torna-se Vento,
também. Nada mais que tu ocupa a minha
hesitantemente acutilante e analista mente.
Quando quis que o Vento alado me
soprasse, a ver se por algum fantástico desígnio,
meu espírito descansava de ti, como
que levando em seu sopro de voo
as palavras, todas que crio e descrio,
na busca (inútil!) de Te saber,
nada aconteceu!
 Todavia, lá no sítio para onde fogem todas as estrelas,
a calma foi avassaladora, o silêncio
cheio de frases ora com, ora sem nexo.
As sintaxes não foram necessárias,
são esdrúxulas ao nosso olhar.
Nem uma brisa, quanto mais um Vento Alado!
Foi uma qualquer Trégua que o Tempo
e a malfadada circunstância, benévolamente,
nos concederam... para que soubéssemos
quem fomos e quem somos.
E o Alado, depois, para que não esqueçamos.

Maria Fernandes

Receio titular de "AMOR" (!)

Há um lusco-fusco
em que vislumbro
raríssima beleza de
profundidade inalcansavel, inaudível.
A felicidade é autêntica
ao dar-te de mim o tudo,
junto de todo o nada...
e que perfeito enlace entre o que se é
e o que se sonha, no infinito minuto
que de um e de outro bebemos!

Súbito

Uma qualquer mão
de algum mais ousado fantasma
ousa no negrume
perturbar meu espírito (des)usado
e sinto nas vísceras
o vómito estrangulado
de confusão, confissão e torpor...
Desfiladeiro imensurável e vertiginoso
onde deposito um beijo a render, juro!

Súbito relance e passo a (meta)estática,
se é que era verdade que em alguma altura
houve corpos que se misturaram e enrolaram
sem qualquer credo ou condição, ainda que
fosse imaginária. Melhor seria ter depositado
esse beijo à ordem - de ideias, de movimentos,
de sensações reais e pseudoreais
sem querer saber a que altitude estaria o fundo
do teu olhar. Ah, se pudesse!...

Se pudesse de súbito banhar-me
no verde do teu oceano! Assim, sem
estar à espera!... Como quem não quer a coisa!
E, no mesmo recado, dizer a teu coração escarlate
que me deixas ao rubro no súbito instante
que as mãos se comprimem e ouço o beijo
a estatelar-se ao fundo do vertiginoso desfiladeiro
verde da alma...


Maria Fernandes, in Contemplações, Constatações e 30 Ventos (2014)

.....................

.......
não tenho palavras para a dor
é muda
não ouve
cerra-me os lábios
o coração em tropeços
a alma em farrapos
quem sou ou quem fui nunca jamais sequer contou em alguma equação cósmica efectuada por sei lá quem
quem fui ou quem sou
não sou eu
sou uma qualquer perdida ao redor de nada
nada me preenche e me vaza
a beleza horrenda me afronta
nada com que me defenda
deixo-me padecer
se por vezes parecer mais viva, não vos enganeis: é o nada que me faz vida
e é o nada que me mata
a ponto de nãp fazer diferença
se viva ou morta canto

..................

De Roto a Esfarrapado

Já todos ouvimos falar, nem que fosse muito por alto, no Antigo Império Russo, na queda do czar, por aí adiante... (terão todos ouvido?) Aceitam-se como factos os dados históricos conhecidos mas será que as consequências dos acontecimentos que tiveram origem no início do século XX no seio da monarquia absolutista no Império Russo ou, se por outro lado, iriam lançar o país num sério declínio moral e humano antes de o guiar na direcção de se tornar uma das grandes potências mundiais?
Se é verdade que o Império Russo se encontrava economicamente devastado e atrasado em relação a outros países da Europa por altura do final da era czarista e que a revolução do início do século XX visou tirar o país dessa mísera condição e atribuir melhores condições de vida às populações, também é verdade que por estas alturas se lançaram as sementes que levaram à implementação de um regime ditatorial comunista liderado por Stalin, após a morte de Lenine, que fez milhões de vítimas, por via da forte perseguição a oponentes ideológicos.
 A abolição da propriedade privada num Estado onde tudo é de todos, a cultura do "vamos lá repartir" é um belo ideal, mas... não funciona. Passou-se do oito para o oitenta. Por um lado tínhamos a Rússia Imperial liderada por um czar que detinha o poder de forma absoluta, onde uma das mais vastas populações do Mundo somente uma fina camada da população tinha boas condições de vida (os nobres). Por outro lado passámos a ter estado que tudo detinha mas que não tolerava ideias contrárias. É certo que a decadência da monarquia absoluta seria inevitável, mas seria este o caminho a percorrer?
Na minha humilde opinião, assumo-me contra qualquer Estado totalitário onde não sejam cumpridas as mais básicas directrizes dos Direitos Humanos. Tal como Saddam no Iraque ou Salazar em Portugal, a Russia teve um Stalin. Enfim... Terá valido a pena tudo aquilo para serem os primeiros a pôr um homem no espaço? Decididamente: NÂO. Disse.

Contemplação II

Gosto de assim quedar-me.
Bebendo da vista que alcança o olhar.
Saboreando cada esquina, cada pedra
como testemunhos que são de vida passada.
Cada momento em meu campo de visão
é uma viagem à contemplação de meu Eu
que deixei, encontrei, fui, voltei sem
jamais, nunca, mas nunca esquecer
que contemplo... o meu mundo.
Sorvendo do que o olhar me dá.
Revendo-me em cada brisa que sopra.
Segredando-me coisas de nunca e
de sempre, que nunca perdi, afinal.
Gosto de nada pensar.
Quedar-me, só. A olhar.
Mastigando e digerindo adjectivos e
nomes e cognomes que em honra
do que contemplo, irei escrever.
Gosto de imaginar o corpo do texto,
adivinhar os primeiros verbos.

Ao ver-te, o meu rosto transfigura-se.
Não sei em que tempo, em que ano ou era nos
podemos ter fundido. Numa qualquer altura
tal aconteceu, sei-o em cada longo olhar com
que nos deleitamos, de um e de outro.
Tudo o que me mostras é belo.
É belo o nosso olhar fundo.
Belo é o sentir-te. Dizer-te é belo.
E se um no outro repousamos,
é belo o repouso. O descanso que mais
não é o silêncio gritante de tudo,
o murmuramos, e é belo, sim!
Na rocha e no mar e no céu revi
o que escreveste e em meu
parado olhar marejaram comovidas
as lágrimas da bênção, que me comove a beleza.
E o coração latejante e o cérebro visceral
não são mais que correntes e túneis
que albergam os sorrisos, teus. Os olhos, os teus.
A emoção e a estranheza que é ver-te e ter-te.
E o querer-te como se não mais aurora nascesse...

Maria Fernandes, in Contemplações, Constatações e 30 Ventos (2014)