Da Palavra Assassina

Como se escreve o que se não pensa, o que se nos estravasa a lucidez?

Como compor em palavras cognoscências cósmicas?

Se não sei escrever mais do que o que penso

E me encontro, não raras vezes, em coma sináptico

Buscando algo, algo só.

Talvez me tenha acabado a vida que possa esboçar.

Talvez não conheça mais conceitos e observam-me

Os olhos dos que me não vêem , nem me sentem, nem me cheiram.

E o meu nome não ecoa em sítio nenhum, nem faz esboçar sorrisos.

Pensar a infinitude já me não satisfaz, já me não preenche.

Quero agora a nanoexistência invisível de se misturar em moléculas

Do querer, em ardor, ser toda palavra, toda linguagem, toda ideia.

O nylon que entre o dedos me vibra rasgando acordes que

Não sei articular e quero-os abarcar em mim e quero-lhes

Mudar o nome e a face para uma outra forma de arte, a dos

Inquietos e insanos que se auto-instruem do conhecimento

Que se sabe, enfim, enganou o mundo e os homens do mundo.

Saber ser, saber o saber, ser o saber. Escrevê-lo na convicção

De que nada mais é digno de ser pensado, reproduzido, lembrado.

E é quando se olha por cima do ombro e já nem sombra se tem.

E é quando algum vago auto-reflexo nos fita impunes e nos cala

De súbito a vã oração da lei cósmica, que loucos vamos balbuciando

Em cada virar de esquina, e sabemos que do pensar nasce a palavra.

E que esta em nós renasce.

 E que esta em nós mata.

Maria Fernandes, in Contemplações, Constatações e 30 Ventos (2015)