A final place in lust
the final, crucial place for the
    god damn lust.
- and kissing seas along grey rocks,
waves of perception as perception waves

and here, for all the mighty ones
and for all the pleased ones
fishermen stroll, away from labour
far from divinity  – far from the age.

As for the age – the gold ancient age,
they seem not to be willing
but for the future times in lust.

As in lust they're covered.


Maria Fernandes
(19.03.2015)

Que deste prurido
cante
a folha solta
da primeira hora
de cada suspiro
distendido
pelo âmago
da ostentação
das coisas.

Que cante
que mais não
lhe assiste.

Que cante
em
ondas motrizes.

Que cante
em
cordas bambas.

Que deste prurido
brade
a cor de todas
as manhãs
dançantes
em olhos
vãos
do torpor
ardente
da vigília.


Que se esbanje,
que evapore
em papéis
e palavras
e bocas
e mãos.

Que se banhe
de verdade,
de infância
e que singre
nos idos imos
de tantos
e de tantos.

Que deste prurido
cante
a folha solta
da primeira hora
de cada suspiro
distendido
pelo âmago
da ostentação
das coisas

as coisas
que se sabem
ser
por o não ser
e existem
ou não existem
à medida
de cada
alma.



Maria Fernandes
(11.01.2015)

Jardim Municipal

Há, no Ralo da nossa desfaçatez,
Um desígnio comum à vala una
Das Palavras nossas
Em saco roto caídas
Neste Ralo entorpecidas de ebriedade
À névoa do olhar nosso:
- Tanta e tanta vez o esquecimento desejado!

Somam-se, hoje, alvíssaras à Arte nossa
Que do Ralo as soubemos nascidas,
Vindas, de alguma forma, prometidas.
Não somos o estrume em que rebolámos
Mas promessa de gente, dita, normal.
De bom trato. Maneiras suaves.

Ainda que saibamos o acre odor da
Auto-complacência murmurante outrora
Dos cérebros cansados de ideias-luz
Mortas à nascença – e ninguém nos disse
Que às portas da Morte
Nos sorririam os olhos escusos
Da vida toda.

Em calhaus rolados passeámos
O estridente soneto decomposto de
Esquisitos Cadáveres sorridentes.
Um sorriso-gato - subtil de mortandade.

Cravámos, o longo dos anos, a
Pirâmide no topo da escadaria em volta
Em que encenávamos a tragédia da
Vida das Palavras nadas-mortas.
E não fomos e não somos na aspiração
Que almejámos a ser – Mortais.

Que de mortandade se faz ora, a nossa Imortalidade.



Maria Fernandes
(17.04.2015)

Quem em mim, o Poeta?

Quem em mim, o Poeta?

Quem o que opera

em fustigado êxtase

a transubstanciação do Ser

que se torna uno e únicamente

Palavra?

Quem em mim o Poeta?

Quem o que urde sons em

prazeres de cruz

ao ver passar a populaça

por entre losangos,

a tecitura nocturna dos

raios de luz que não vêm mais?

Quem em mim, o Poeta?

Que o não enxergo

por entre os véus nossos

de todos os dias

tantas e tantas vezes.

Que todas as vezes

que possa contar

são idas e vindas ao

desprazer da ira

que nos envolve em

chãos de mármore…

e murmuro a verdade do Teu nome.

Que tal ser se me some

entre os dedos de todas

as manhãs esperançosas

em que venho à tona da Palavra

da noite ida da nossa imensidão.

Quem é, em mim, o maldito Poeta?

O que atira em desvario

sílabas ao desafio,

o que se acossa e olha depois

para o lado em assobio,

que é dele feito?

Espraia-se ora por entre dunas

de mansidão ociosa.

Alonga-se esta noite

por tacos e madeira

omnisciente – ei-lo como paira.

Na reticente teia desta sarapintada abóbada

é o pilar de bânger do meu porto do mundo.

Em que me atiro bravia e me vejo à tona

da lama púrpura dos dias pardacentos

em que me esvais, ò meu Poeta inconsciente!

Vai-te hoje que cá já sobras

vai-te esta noite que nada,

nada mais já dobras.

Maria Fernandes

(11.05.2015)

Let them all die

Photo: Margarida Ornelas

I have saved myself

I have saved myself

By just turning around a corner

In a warm winter night.

I have saved myself

Turning my back to dark

And to whatever that

Would be

Or

Might mean.

I have saved myself

Just maybe a year ago

For a grey hair and a

Stylish hand

With a tonic gin

Have seen me in

Or pretended to.

Maria Fernandes

(26.02.2015)

Cavalaria

wallpaperput.com

Somos porcos

somos feios

e somos maus.

Somos a estirpe desgarrada

da hora una e muda

que se atira ao cais no “salto”

que não cai em santo porto

nem em porta escancarada

de par em cunha esgravatada

ou coisa alguma que valha o pranto.

Somos da Palavra

somos o arbítrio

da batalha hirta e inglória

de vento na venta

cavalgamos em riste a História

e excomungados que somos

da nata infame que impera

de infantaria estéril

que logo, jazerá em ondas

que, arribadas, o imo da cidade fecundam.


Maria Fernandes
(26.02.2015)

Dos Locais e das Cidades de Casa e de Lá – Funchal

Diz que é do Mar e do ser Ilhéu que surgem

Na alva calçada dessa cidade os gritos ululantes do Imo poético,

Que caravelas em séculos idos trouxeram trovadores de corte,

Clamam ora por tinta e papel onde jorrar versos.

(lugares velhos sempre inspiram,

olha, este inspira mares e vagas, e vagares)

No verde bretão, sonhei as cantarias das esquinas desta cidade

­- Sonhei-as como aos corvos circundantes, atacadores de gatos.

­Quando parti, levei ruas azuis e amarelas sarapintadas.

Trouxe, ora volvida, maneiras suaves, palavras leves, soltas,

Douradas pelo sol que inunda a Cidade de nascente a poente

Do sol que inunda a Cidade em largos lagos espraiando concomitantes,

Áureas de onde crescem outros sóis pequeninos, sementes deste poema esdrúxulo.

Esta é a cidade-rosa que em lusco-fusco se afunda.

Onde ocasos-bruma evocam a invernia do fim dos ciclos,

Renova-se a cada Outono a foz do rio inóspito do almejar:

- os rostos fitam ainda o chão tosco debaixo do pé desnudo,

com Senhores - outros, os colonos - outros, as maleitas – novas,

desesperos – tantos.

Esta é a cidade-rosa que em lusco-fusco se afunda.

Que lhe faltam as auréolas de ti, as imponentes torres de badalos

de ti,

as polidas lajes alvas à calçada lusa se assemelham – mudez metafísica,

e sei-me não mais perdida que achada

(na languidez desta aurora a causa do sol guia-me de volta ao Rochedo)

Da cidade rosa pela arriba fora, de pés banhados de sal marinho

lambe-te a orla do cais da partida – a hora é mansa e oblíqua em nós.

Trouxe nos braços a cor das noites aturdidas

em que, descalça e imberbe, murmuro a rocha rolada.

Fiz do horizonte a estreita mancha de ti, a imagem

do casario lançado à encosta, rastejante pelo verde

de draco sangue evadido – eis, ora, a tarde lasciva sobre ti.

Ei-la, pois, à cidade rosa que em lusco-fusco se afunda.

Ei-la importante, orgulhosa da esquina que os mundos dobram.

Ei-la, capital em seu cais, ei-la mestra e pupila,

Ei-la – ela, que me concebe a aniquila.

Esta é a cidade rosa que me ilumina, e em luso-fusco se afunda.

Não entrego as armas, não entrego as armas:

- limpo-as, a guerra só agora começa.

Maria Fernandes

foto: MF