Decapitação a Fernando Pessoa

Dizias, sapiente, que se à Poesia

Photo: Wikipedia

Se dá, a mais nenhum amor se deve

Que não pode um homem ser Génio em tudo

Que a Arte merece o derradeiro suspiro

No morno consolo das madrugadas sós.

Sabias, por dentro, que não

Tinhas paixão para tudo, e que a

Que restava, a essa força da Palavra a darias.

Querias, ah! Tu querias ser D. Sebastião

Ou um Salazar íntegro e triunfal,

(Um Sá Carneiro que morreu novo,

dirias hoje).

Quando Marialva te cortejou e lhe acedeste

Ao aceno traquina com travo da Ilha,

Foi com a vaidade mesma que escreveste

Por Crowley, The Wickedest Man in the World

E dos gracejos gotejantes do Desassossego,

Suponho, tua paixão primordial, e que os

Pensavas pelas ruas da menina e moça abaixo

Embriaguez de ideias, só para seres – perfeito.

Para seres só e uno e unicamente da Palavra.

- Tua pouca paixão não chegaria a uma mulher

Amavas só a ideia tua de ti mesmo

Duvidando do real amor, por este poder ser só uma ideia

A inconcretizável, por de irreal se tratar.

Com medo de seres pouco em um

Fizeste de ti inúmeros, nascidos de constelações várias

Ostentando pulsos diversos, risos e sonhos dispersos

Iguais, todos, na Máscara de fingimento que

Lhes impunhas – a única que te anunciava

O rosto de todas as manhãs em que despertávas

Incrédulo do novo dia no ofício da tua eternidade.

Tu soubeste               o significado do conceito

                  exímio

antes

           de este

o ser.

Não chegaste a experimentar, contudo,

O sopro novo que em Letras lusas se abateu.

Experimentarias tu, Ò Senhor dos 1000 Eus,

Dividir a tua pouca paixão pelo espaço sideral,

Conexão de sintaxes em formas lineares de sons?

Trago a paixão em torvelinhos pelo ar – atiro-a à alvura de telas

Penso-te os versos nas cantarias da cidade do poente rosa

Sei que receaste ser menor que Eliot, não te culpo por tal.

Usáste da máscara de teus Outros para seres tu, Grande.

Ou isso, ou eras louco. Ou então seremo-lo todos

Operários da palavra que depois de ti usaram

De escassa paixão atirada ao derradeiro suspiro

No morno consolo das madrugadas sós.

Maria Fernandes

29.11.2014