nova crónica do Norberto

Nas horas mortas em que me vai e vem o teu nome (o teu mesmo nome que tão poucas vezes me atrevi a pronunciar), vens e não penso mais. Não me movo nem respiro mais. Vejo-te passar. Olhas-me. Depois não me olhas. Vais embora. 
(ter-me-ás mesmo visto? e vais mesmo?)

Passaram três dias, três horas e trinta e três minutos em que em vinte e cinco mil milhões e meio de anos demorei a perceber a tua ausência. Cheirou-me, então, a mar. A vagas bravias contra os rochedos menores do nosso apartamento. O odor de brotares umas quantas lágrimas de súplica a que me neguei render. O odor de conter outras tantas. Logo alí, quis possuir a tua ausência – possuí-la como mil vezes antes, fazê-la presente, real. Possuir a tua ausência como se a ti fosse, já que o não é. Queimar a pele sem medo da marca que me deixas em fogo. Desaguar-te, meu Delta. Banhar-te, meu escopo. Banhar-te e inundar-te de mim.

Quando descerrei os olhos era noite, o silêncio ensurdecedor e, em verdade, nunca havia chegado a verdade que te dei.

A névoa murmurou, então, promessas de solidão à minha volta. Não sei que tenho feito nem que palavras escrito. Sou um cego louco e espezinhado, deixado ao acaso numa qualquer curva da escarpa nossa, da que fiz nossa e depois chamei de nossa. Cego louco e espezinhado sem Norte de ti, sem Sul de ti. É o que sou. Um qualquer sem nenhures de ti.

Norberto Damásio