A Terra Desolada, TS Eliot

“Nam Sibyllam quidem Cumis ego ipse oculis meis vidi

in ampulla pendere, et cum illi pueri dicerent: Σιβυλλα
τι θελεις; respondebat illa: αποθανειν θελω.”

For Ezra Pound
il miglior fabbro.

1. O Enterro dos Mortos

Abril é o mais cruel dos meses, respirando

Lírios pela terra morta fora, misturando

Memória e desejo, envolvendo

Raízes inertes na chuva fresca.

O Inverno manteve-nos quentes, cobrindo

A terra na neve do esquecimento, alimentado

A vida frouxa com tubérculos secos.

O Verão surpreendeu-nos, vindo do Lago Starnberg

Com um aguaceiro; parámos na colunata,

E fomos para a luz do sol, para o Hofgarten,

E bebemos café, e falámos durante uma hora.

Bin gar kine Russin, stamm’ aus Litauen, echt deutsch.

E quando éramos crianças, hospedados no palácio do arquiduque,

Do meu primo, ele levou-me a passear num trenó,

E eu tinha medo. Ele disse, Marie,

Marie, segura-te bem. E lá fomos.

Nas montanhas, lá nos sentimos livres.

Leio, a maior parte da noite, e vou para sul no inverno.

Que raízes esgravatam a terra, que ramos crescem

Pelo amontoado de rocha fora? Filho do homem,

Não podes dizer ou adivinhar pois conheces apenas

Um amontoado de imagens partidas, onde bate o sol

E a árvore morta não abriga, o grilo não alivia

E da pedra seca não há o som da água. Apenas

Há sombra debaixo desta rocha rubra,

(Vem para debaixo da sombra desta pedra rubra),

E mostrar-te-ei algo diferente tanto

Da tua sombra pela manhã a passos largos atrás de ti

Como da tua sombra ao crepúsculo crescendo para te encontrar;

Mostrar-te-ei medo numa mão cheia de pó.

Frisch weht der Wind
Der Heimat zu,
Mein Irisch Kind,
Wo weilest du?

“Há um ano deste-me jacintos pela primeira vez;

“Chamaram-me a rapariga-jacinto.”

- Ainda assim, quando voltámos, tarde, do jardim

dos jacintos,

Os teus braços cheios e o teu cabelo molhado, eu não podia

Falar, e meus olhos falharam, não estava

Nem vivo, nem morto, e não sabia nada,

Olhando para o coração de luz, o silêncio,

Oed’ und leer das Meer.

Madame Sosostris, famosa clairvoyante,

Estava muito constipada, contudo

É sabido que é a mais sábia mulher na Europa,

Com um herege baralho de cartas. Esta, disse ela,

É a tua carta, o Marinheiro Fenício Afogado,

(Estas são as pérolas que eram os seus olhos. Veja!)

Cá esta a Belladona, a Senhora das Rochas,

A senhora das ocasiões.

Aqui está o homem das três costelas, e aqui a Roda,

E aqui está o mercador ciclope, e esta carta,

Que está em branco, é algo que ele carrega às costas,

E que estou proibida de ver. Não encontro

O Enforcado. Tema a morte pela água.

Vejo multidões de pessoas, andando à volta num anel.

Obrigada. Se encontrar a cara Mrs. Equitone,

Diga-lhe que trago o horóscopo eu mesma:

Tem-se de ser tão cuidadoso hoje em dia.

Cidade Irreal,

Debaixo do nevoeiro castanho de uma madrugada de inverno,

Uma multidão fluiu sobre London Bridge, tantos,

Não pensei que a morte houvesse desfeito tantos.

Suspiros, curtos e irregulares, eram exalados,

E cada homem de olhos fixos nos pés.

Fluía pela colina cima e por King William Street abaixo,

Para onde Saint Mary Woolnoth guarda as horas

Com um som morto na última badalada das nove.

Então vi alguém que conhecia, e parei-o, gritando: “Stetson!

“Tu que estavas comigo nos navios em Mylae!

“Aquele cadáver que plantaste o ano passado no teu jardim,

“Começou já a brotar? Já floresce este ano?

“Ou terá a geada repentina perturbado seu leito?

“Oh, mantém o Cão longe da cerca, esse que é amigo dos homens,

“Ou com as unhas irá desenterrá-lo de novo!

“Tu! Hypocrite lecteur! - mon semblable, - mon frére!”



Tradução: Maria Fernandes