Contraponto

Nos primórdios era diferente.

Debitava, jorrava emoções com 

Falta de sintaxe, sem metáforas.

Não lembrava alegorias nem epopeias.

Nenhum épico - com excepção de um ou outro -

Parecia reflectir  realidade alguma à

Minha volta nem do que de mim jorrava.

Perdia o juízo, de caneta em  punho.

Ansiosa de jorrar - sem trabalho.

Como se de sede insaciável se tratasse.

E amanhã não houvesse aurora.

Nos dias que correm, de novo no verde

Detenho-me a cada detalhe do movimento

Pé ante pé na relva húmida da

Impiedosa chuva de ontem.

Hoje, tudo brota fluidamente.

Os grandes conceitos ganhos na

Dureza e loucura de muitos dias

Atrás de noites taxidérmicas.

Tudo com a exactidão pronta

Da ciência das palavras

Adornadas de ventosos raciocínios

Explicáveis ou não. Às vezes.

Maria Fernandes, in Contemplações, Constatações e 30 Ventos (2015)

(revisto em 11.01.2014)

Rodopio Incessante

E gentilmente dançamos no suave e bucólico 
Ritmo da nossa cumplicidade e da mansidão 
De através dos anos nos sabermos um do outro...

Se de alguma forma me cantasses, ou de alguma forma me sonhasses.
Se o confessasses a alguém que cometesse inconfidência
E me bradasse ao ouvido essa canção de suis generis melodia,
De ritmo descompassado, de letra incerta -
Oh, Clarividência! O quanto que demoras!

E rodopiamos nessa música de estrelas em diálogos silenciosos
Carimbo da nossa cumplicidade e da imensidão
De depois de eternidades nos sabermos um no outro...

Maria Fernandes

Do Pré-Adormecer

   Três da matina, anuncia o pêndulo na sala tornada penumbra pela tela em frente à qual todos os dias te sentas e te ligas à imensurável ideia de então. As teclas enlouquecidas sob os teus dedos anunciam verdades parodiadas, verdades congénitas, falsas e adiadas verdades. Que fazes aí? - pergunta a mobília - porque não corres lá para dentro ou porque não voas para Norte? Mas tu, como se nada ouvisses meneias-te ao sabor de cliques e recliques perdido nos mais ínfimos pensamentos imperecíveis, em melodias extenuantes de mansidão, em histórias inócuas, ermas, vãs, reais, de amor.

   Não dás pela porta que se abre lá atrás, nem pelo olhar que te espreita, ansioso. Nem pelo fio de luz de se desenha no pavimento cerâmico da divisão. Nem pelos passos de lã silenciosamente cortando o ar quente do verão que entra por essa janela nocturna.

   Subitamente, sentes nas costas o calor que emana do seu corpo ainda quente do lençol, ainda que não te toque. Não te mexes. Não respiras. Não pestanejas. Esperas que se ficares assim o tempo suficiente, talvez o pêndulo pare. Talvez. Então, rodeia-te o pescoço, essa mulher Sem Rosto, bafejando-te com o hálito jasmim e podes sentir-lhe a pele cálida. Sem uma única palavra, ali se quedam - como se fosse mesmo quedar-se hirto, o tal de parede. O momento é solene. 

   Depois, viras-te e acaricias o seu peito semi-nú. Ela então toma-te na sua volátil efervescência. No seu inconsequente coma. Aturdida de verdade. E gentilmente te leva ao leito.

Maria Fernandes

 

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Da Impossibilidade do Ser

Mil palavras em teu regaço debitaria e pelejaria, besta
E ainda assim raza me quedaria
Na penúria da erma rua da minha predilecção.
E que fazer à sensação de transbordo de alma? 
Rezar (em vão, digo) para que célere nos consuma?
Atirar à mercê de ventos desfraldados os desígnios de sonhos vários?
Na inócua esperança de que cada lágrima rocha se torne
E que até eu enrijeça e hirta te afronte, besta, como sempre me afronto
E como quase sempre, também perco. Entranhas e tudo.
Vísceras viscerais e tudo. Como sempre tudo o que perco.

Abandono a arena com os restos do demoníaco desejo
Intraduzível e impronunciável "esmigalhados" e confundidos 
Com a barrenta arena, regaço e mortalha do Grito mudo
Roça agora a estranheza, as imutáveis palavras que 
Não são deste tempo nem deste lugar, nem deste barro.
São da ígnea Constelação seguinte, à que sucumbiremos,
Libertinos, ébrios e crédulos na impossibilidade do Ser.

Contemplação X

Momento 1 e Momento 2

Salpicos de Luar nessa erma aldeia nocturna por oceanos banhada

Por entre Pitadas de Estrelas, e

No momento em que em diagonais opostos nos contemplamos, 

embalados pelos restícios da dor de nos vermos e sabermos 

na evidência da génese semelhantemente inequívoca..

Maria Fernandes, in Contemplações, Constatações e 30 Ventos (2015)

CONSTATAÇÃO II

Ri-me por dentro ao ver que até debaixo da Terra te afundas. Imagino que tenhas já apodrecido, de tão podre que já eras. "Ah, meu filho da puta, tarde foste!"
Falta muito, ainda - constato. "Caralho!"