To a Place

poema criado para o projecto PLACE - TRATUÁRIO que resultou em "FROM A PLACE - tudo à volta uno e ninguém saiba onde está", de Sara Rodrigues

do lugar aquoso

da rocha viva

onde se lavra

a raiva

da raiz humana

jamais nascida:

- sei que não sei hoje mais

que o leve sopro ido e volvido

de cada marulhar de onda.

há no ser do lugar

a canga de se

saber achado

houvera alguma fé

e a fé

ter-se-ia acabado.

ainda que:

(within this ward

no soul

is bright enough

as in order to

sustain

facts and figures

moutains are high

though quarries

grow empty

and sins die hard

and still

we all wave up

to a place

that was never

gone)

- tudo à volta uno -

e ninguém saiba onde está.

Maria Fernandes

(21.02.2016)

http://www.place-projects.com/place--tratuario.html

sem título

se em palavras

se condensasse

um

e só um

– passo em frente

todas

e repito,

- todas -

as vozes soariam

como as sabemos:

mudas

para JAB


Maria Fernandes
(04.03.2016)

 

professora substituta

a professora substituta

- na 3ª classe -

muita vez adormecia

nós, petizes, sussurrávamos

algazarra – sempre

com os deveres já feitos

contou-nos numa manhã

- uma de gelo, como no Norte acontece -

uma outra manhã também

em gelo, nas Queimadas.

estava muito frio, disse,

o cacau a ferver não nos

queimava as mãos

e trazíamos por dentro o calor

emprestado, roubado

à serrania gélida

a professora substituta

- na 3ª classe -

muita vez adormecia

os petizes, ao fundo da sala,

depois das carteiras com

buracos para tinteiro

destoados já daquele tempo,

rodavam o mundo-amostra

as nações – todas – que no futuro os veriam

sopsôra Manuela, diga-nos

quando acordar do seu cansaço:

- quem fez tão dura e estéril de afectos

esta Ponta – no mar do Norte plantada?

Maria Fernandes

(25.03.2016)

A final place in lust
the final, crucial place for the
    god damn lust.
- and kissing seas along grey rocks,
waves of perception as perception waves

and here, for all the mighty ones
and for all the pleased ones
fishermen stroll, away from labour
far from divinity  – far from the age.

As for the age – the gold ancient age,
they seem not to be willing
but for the future times in lust.

As in lust they're covered.


Maria Fernandes
(19.03.2015)

Que deste prurido
cante
a folha solta
da primeira hora
de cada suspiro
distendido
pelo âmago
da ostentação
das coisas.

Que cante
que mais não
lhe assiste.

Que cante
em
ondas motrizes.

Que cante
em
cordas bambas.

Que deste prurido
brade
a cor de todas
as manhãs
dançantes
em olhos
vãos
do torpor
ardente
da vigília.


Que se esbanje,
que evapore
em papéis
e palavras
e bocas
e mãos.

Que se banhe
de verdade,
de infância
e que singre
nos idos imos
de tantos
e de tantos.

Que deste prurido
cante
a folha solta
da primeira hora
de cada suspiro
distendido
pelo âmago
da ostentação
das coisas

as coisas
que se sabem
ser
por o não ser
e existem
ou não existem
à medida
de cada
alma.



Maria Fernandes
(11.01.2015)

Jardim Municipal

Há, no Ralo da nossa desfaçatez,
Um desígnio comum à vala una
Das Palavras nossas
Em saco roto caídas
Neste Ralo entorpecidas de ebriedade
À névoa do olhar nosso:
- Tanta e tanta vez o esquecimento desejado!

Somam-se, hoje, alvíssaras à Arte nossa
Que do Ralo as soubemos nascidas,
Vindas, de alguma forma, prometidas.
Não somos o estrume em que rebolámos
Mas promessa de gente, dita, normal.
De bom trato. Maneiras suaves.

Ainda que saibamos o acre odor da
Auto-complacência murmurante outrora
Dos cérebros cansados de ideias-luz
Mortas à nascença – e ninguém nos disse
Que às portas da Morte
Nos sorririam os olhos escusos
Da vida toda.

Em calhaus rolados passeámos
O estridente soneto decomposto de
Esquisitos Cadáveres sorridentes.
Um sorriso-gato - subtil de mortandade.

Cravámos, o longo dos anos, a
Pirâmide no topo da escadaria em volta
Em que encenávamos a tragédia da
Vida das Palavras nadas-mortas.
E não fomos e não somos na aspiração
Que almejámos a ser – Mortais.

Que de mortandade se faz ora, a nossa Imortalidade.



Maria Fernandes
(17.04.2015)

Quem em mim, o Poeta?

Quem em mim, o Poeta?

Quem o que opera

em fustigado êxtase

a transubstanciação do Ser

que se torna uno e únicamente

Palavra?

Quem em mim o Poeta?

Quem o que urde sons em

prazeres de cruz

ao ver passar a populaça

por entre losangos,

a tecitura nocturna dos

raios de luz que não vêm mais?

Quem em mim, o Poeta?

Que o não enxergo

por entre os véus nossos

de todos os dias

tantas e tantas vezes.

Que todas as vezes

que possa contar

são idas e vindas ao

desprazer da ira

que nos envolve em

chãos de mármore…

e murmuro a verdade do Teu nome.

Que tal ser se me some

entre os dedos de todas

as manhãs esperançosas

em que venho à tona da Palavra

da noite ida da nossa imensidão.

Quem é, em mim, o maldito Poeta?

O que atira em desvario

sílabas ao desafio,

o que se acossa e olha depois

para o lado em assobio,

que é dele feito?

Espraia-se ora por entre dunas

de mansidão ociosa.

Alonga-se esta noite

por tacos e madeira

omnisciente – ei-lo como paira.

Na reticente teia desta sarapintada abóbada

é o pilar de bânger do meu porto do mundo.

Em que me atiro bravia e me vejo à tona

da lama púrpura dos dias pardacentos

em que me esvais, ò meu Poeta inconsciente!

Vai-te hoje que cá já sobras

vai-te esta noite que nada,

nada mais já dobras.

Maria Fernandes

(11.05.2015)