Let them all die

Photo: Margarida Ornelas

I have saved myself

I have saved myself

By just turning around a corner

In a warm winter night.

I have saved myself

Turning my back to dark

And to whatever that

Would be

Or

Might mean.

I have saved myself

Just maybe a year ago

For a grey hair and a

Stylish hand

With a tonic gin

Have seen me in

Or pretended to.

Maria Fernandes

(26.02.2015)

Cavalaria

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Somos porcos

somos feios

e somos maus.

Somos a estirpe desgarrada

da hora una e muda

que se atira ao cais no “salto”

que não cai em santo porto

nem em porta escancarada

de par em cunha esgravatada

ou coisa alguma que valha o pranto.

Somos da Palavra

somos o arbítrio

da batalha hirta e inglória

de vento na venta

cavalgamos em riste a História

e excomungados que somos

da nata infame que impera

de infantaria estéril

que logo, jazerá em ondas

que, arribadas, o imo da cidade fecundam.


Maria Fernandes
(26.02.2015)

Dos Locais e das Cidades de Casa e de Lá – Funchal

Diz que é do Mar e do ser Ilhéu que surgem

Na alva calçada dessa cidade os gritos ululantes do Imo poético,

Que caravelas em séculos idos trouxeram trovadores de corte,

Clamam ora por tinta e papel onde jorrar versos.

(lugares velhos sempre inspiram,

olha, este inspira mares e vagas, e vagares)

No verde bretão, sonhei as cantarias das esquinas desta cidade

­- Sonhei-as como aos corvos circundantes, atacadores de gatos.

­Quando parti, levei ruas azuis e amarelas sarapintadas.

Trouxe, ora volvida, maneiras suaves, palavras leves, soltas,

Douradas pelo sol que inunda a Cidade de nascente a poente

Do sol que inunda a Cidade em largos lagos espraiando concomitantes,

Áureas de onde crescem outros sóis pequeninos, sementes deste poema esdrúxulo.

Esta é a cidade-rosa que em lusco-fusco se afunda.

Onde ocasos-bruma evocam a invernia do fim dos ciclos,

Renova-se a cada Outono a foz do rio inóspito do almejar:

- os rostos fitam ainda o chão tosco debaixo do pé desnudo,

com Senhores - outros, os colonos - outros, as maleitas – novas,

desesperos – tantos.

Esta é a cidade-rosa que em lusco-fusco se afunda.

Que lhe faltam as auréolas de ti, as imponentes torres de badalos

de ti,

as polidas lajes alvas à calçada lusa se assemelham – mudez metafísica,

e sei-me não mais perdida que achada

(na languidez desta aurora a causa do sol guia-me de volta ao Rochedo)

Da cidade rosa pela arriba fora, de pés banhados de sal marinho

lambe-te a orla do cais da partida – a hora é mansa e oblíqua em nós.

Trouxe nos braços a cor das noites aturdidas

em que, descalça e imberbe, murmuro a rocha rolada.

Fiz do horizonte a estreita mancha de ti, a imagem

do casario lançado à encosta, rastejante pelo verde

de draco sangue evadido – eis, ora, a tarde lasciva sobre ti.

Ei-la, pois, à cidade rosa que em lusco-fusco se afunda.

Ei-la importante, orgulhosa da esquina que os mundos dobram.

Ei-la, capital em seu cais, ei-la mestra e pupila,

Ei-la – ela, que me concebe a aniquila.

Esta é a cidade rosa que me ilumina, e em luso-fusco se afunda.

Não entrego as armas, não entrego as armas:

- limpo-as, a guerra só agora começa.

Maria Fernandes

foto: MF

Parker Pen

Escrevias, escorreita,

de Parker em punho.

Os demónios que

te abandonavam pela ponta

da tinta desenhando

a forma

do teu sonho,

a completa lânguidez

da tua sombra-sorriso.

De lágrima em

riste, escrevias

a vã hora do

queixume

morno e brando

de cada copo de vinho

ao entardecer

dessas paredes

brancas onde

fantasmas

de genitais

mortos gritavam

que te lhes juntasses.

Mas eras Joan D'Arc e

fazias rolar cabeças

só à força

de uma Parker Pen,

nem Ana, a Louca

ousáva desafiar-te

sorrias, modelando

sob o flash

do teu monstro interior

e o médico insano

te dizia o quão úteis eram os

milhares de vocábulos

de teus dedos emanados

chegaste, ainda, a achar

talvez fosses leda e sana

e enquanto

te esvaías em gás

soubeste bem

que uma Parker

que te comandava a gana.

Para Anne Sexton

Maria Fernandes

(29.11.2014)

Decapitação a Fernando Pessoa

Dizias, sapiente, que se à Poesia

Photo: Wikipedia

Se dá, a mais nenhum amor se deve

Que não pode um homem ser Génio em tudo

Que a Arte merece o derradeiro suspiro

No morno consolo das madrugadas sós.

Sabias, por dentro, que não

Tinhas paixão para tudo, e que a

Que restava, a essa força da Palavra a darias.

Querias, ah! Tu querias ser D. Sebastião

Ou um Salazar íntegro e triunfal,

(Um Sá Carneiro que morreu novo,

dirias hoje).

Quando Marialva te cortejou e lhe acedeste

Ao aceno traquina com travo da Ilha,

Foi com a vaidade mesma que escreveste

Por Crowley, The Wickedest Man in the World

E dos gracejos gotejantes do Desassossego,

Suponho, tua paixão primordial, e que os

Pensavas pelas ruas da menina e moça abaixo

Embriaguez de ideias, só para seres – perfeito.

Para seres só e uno e unicamente da Palavra.

- Tua pouca paixão não chegaria a uma mulher

Amavas só a ideia tua de ti mesmo

Duvidando do real amor, por este poder ser só uma ideia

A inconcretizável, por de irreal se tratar.

Com medo de seres pouco em um

Fizeste de ti inúmeros, nascidos de constelações várias

Ostentando pulsos diversos, risos e sonhos dispersos

Iguais, todos, na Máscara de fingimento que

Lhes impunhas – a única que te anunciava

O rosto de todas as manhãs em que despertávas

Incrédulo do novo dia no ofício da tua eternidade.

Tu soubeste               o significado do conceito

                  exímio

antes

           de este

o ser.

Não chegaste a experimentar, contudo,

O sopro novo que em Letras lusas se abateu.

Experimentarias tu, Ò Senhor dos 1000 Eus,

Dividir a tua pouca paixão pelo espaço sideral,

Conexão de sintaxes em formas lineares de sons?

Trago a paixão em torvelinhos pelo ar – atiro-a à alvura de telas

Penso-te os versos nas cantarias da cidade do poente rosa

Sei que receaste ser menor que Eliot, não te culpo por tal.

Usáste da máscara de teus Outros para seres tu, Grande.

Ou isso, ou eras louco. Ou então seremo-lo todos

Operários da palavra que depois de ti usaram

De escassa paixão atirada ao derradeiro suspiro

No morno consolo das madrugadas sós.

Maria Fernandes

29.11.2014

Elegia Ex

a ideia
de morte
faz forte a ideia
de vida. e
faz fraca a ideia
de vida.
despedaça a concepção
da ideia
de vida.
fomenta, em agouro
a ideia
de vida
suspensa,
como todos.

Para o Nuno França

Maria Fernandes

20.03.2014