Efeito Surdina

Dir-se-á do efeito surdina,

Que à medida que dizes tua vida

Invadida de poetas e poesias surdas,

Que te ajeita à noite a flanela do lençol e,

Em surdinas te diz da serenidade

De noites a cair em horizontes rosa.

Dir-se á do efeito surdina,

Que à medida que dizes tua vida

Invadida de poetas e poesias surdas,

Que te suga a pele e os poros suados e,

Em surdinas te diz das melodias

De galáxias riscadas à nossa janela.

Dir-se-á do efeito surdina,

Que à medida que dizes tua vida

Invadida de poetas e poesias surdas,

Que da geometria das constelações no mar e,

Em surdinas te desenha esquadrias

De ângulos rectos, esquadros perfeitos de mira.

Dir-se-á, dir-se-á – bem sabeis – do efeito surdina

Que à medida que dizes tua vida

Invadida de poetas e ocas - ocas, mortas e surdas poesias,

Que te faz transbordar em didascálias e

Em surdinas te lambe a pele, te esmiuça o cerne

Te lava o rosto brando de suaves, suaves murmúrios-grito.

Maria Fernandes

11.10.2014

Poema a Ti

Sou uma onda a caminho
Da tua praia de algodão-doce
E vasculho na tua areia-sol
A minha lucidez.

Sou uma curva na rua onde moras.
Passas, e quando passas, trazes
À tona as canções últimas
Do concerto da minha vida passada.

Sou o cometa no teu céu nocturno
Pedes desejos à minha passagem
E indiferente da candura desssa hora
Sorrio à lua e envio-te uma viagem.

Sou a viragem a Sul que
Ousáste proclamar.
Sou o refrão que não decoráste
Ainda que o saibas em porquês
E que o saibas e não saibas em quês
E que o lembres e esqueças
E que o esqueças e escrevas.

Sou o refrão escrito, ora
Navego em pautas, navego em pautas
Solfejos da crua e una verdade
Que nos impera no âmago.

Sou a vida - eis-me.

21.09.14

Maria Fernnades

Seguro, Charles Bukowski

a casa aqui do lado deixa-me

triste.

ambos marido e mulher acordam cedo e

vão trabalhar.

chegam a casa ao anoitecer.

têm um rapaz e uma rapariga.

pelas 9 da noite todas as luzes da casa

estão desligadas.

na manhã seguinte, ambos marido e

mulher acordam de novo cedo e vão

trabalhar.

voltam ao anoitecer.

pelas 9 da noite todas as luzes estão

desligadas.

a casa aqui do lado deixa-me

triste.

são boas pessoas, gosto

delas.

mas sinto-as a afogar-se

e não as posso salvar.

sobrevivem

não são

sem-abrigo.

mas o preço é

terrivel.

às vezes durante o dia

olho para a casa

e a casa olha para

mim

e a casa chora, sim, chora,

sinto-o.

a casa está triste pelas pessoas que lá

vivem

e eu também

e olhamos um para o outro

e os carros passam para cima e para baixo cá na

rua,

os barcos cruzam a baía

e as palmeiras acotovelam-se

contra o céu

e logo às 9 da noite

apagar-se-ão as luzes

e não só naquela

casa

e não só nesta

cidade.

vidas seguras que se escondem,

quase

paradas,

o respirar de

corpos e pouco

mais.

Tradução: Maria Fernandes

Ouro à tua vista, Charles Bukowski

peguei no meu BMW e conduzi até ao meu banco para

levantar o meu Cartão Dourado da American Express

disse à rapariga ao balcao o que

queria.

 

“você é o Sr. Chinaski”, disse

ela.

“sim, precisa de algum

documento?”

“oh não, nós conhecêmo-lo...”

deslizei o cartão bolsa dentro

voltei ao parque

entrei no BMW (já pago, e em

dinheiro)

e decidi passar na loja de bebidas

para uma caixa de bom

vinho.

a caminho, decido ainda escrever um poema

sobre toda a cena: o BMW, o banco, o

Cartão Dourado

só para lixar os

críticos

os escritores

os leitores

que preferiam muito mais os velhos poemas sobre mim

dormindo em bancos de jardim

com frio e morrendo do vinho barato e da

má nutrição.

este poema é para aqueles que pensam que

um homem só consegue ser um génio

criativo

à beira do seu

limite

ainda que nunca tenham tido

tomates para

tentá-lo.

tradução: Maria Fernandes

Feridas auto-infligidas, Charles Bukowski

ele falava de Steinbeck e de Thomas Wolfe e

escrevia como que  entre meio destes dois

e eu vivia num hotel em Figueroa Street

perto dos bares

e ele vivia nos subúrbios num quarto minúsculo

e ambos queríamos ser escritores

e encontravamo-nos na biblioteca pública, sentávamo-nos nos bancos

de pedra e falávamos sobre isso.

mostrou-me os seus contos e escrevia bem, escrevia

melhor que eu, havia uma calma e uma

força no seu trabalho que o meu não tinha.

as minhas histórias eram sinuosas, ásperas, com feridas auto-infligidas.

mostrei-lhe todo o meu trabalho mas ele estava mais impressionado com os

meus feitos alcoólicos e com a minha atitude mundana.

depois de alguma conversa vamos à Clifton’s Cafeteria

para a nossa única refeição do dia

(por menos de um dólar em 1941)

ainda assim

gozávamos de boa saúde.

perdemos empregos, arranjamos empregos, perdemos empregos.

normalmente não trabalhávamos, imaginávamos sempre que em breve

estaríamos a receber cheques regulares da

The New Yorker, da The Atlantic Monthly e da

Harper’s.

andávamos com um gangue de jovens que não ambicionavam

coisa alguma

mas possuíam o charme dos valentes sem lei e

bebíamos com eles e lutávamos com eles e

divertíamo-nos como os diabos.

depois, sem mais nem menos, juntou-se aos Marines.

“Quero provar algo a mim próprio” foi o que me

disse.

e provou: logo após a recruta, a guerra veio e em 3 meses

estava morto.

e prometi a mim próprio que um dia escreveria um romance e que

o dedicaria a ele.

escrevi até agora 5 romances, todos dedicados a outros.

sabes, tinhas razão, Robert Baun, quando uma vez me

disseste, “Bukowski, metade de tudo o que dizes é

treta.”

tradução: Maria Fernandes