dias em que não te pareces contigo

dias há em que não te pareces

contigo

ou então vestes vestes

de indiferença

olhos estrangeiros,

boca ausente e

mãos vazias

nos dias em que não te pareces

contigo

escalo arrifes em profusão

de torpor. um terror

que me abala as manhãs

em que emerjo dos confins

da aurora ora travestida.

não sei que pilares sustentam

a sustenida pauta onde se

passeiam as nuvens

da outrora e sempre

Volúpia.

Maria Fernandes

22.10.2014

Poeta Ilhéu

Abandonai, poetas, o discurso da Ilha!

Não vedes que este Mar sereno e bravio

Vos castrou já por demais de ociosidade temática?

Abri, pois, poetas, vossas palavras e conceitos

À era global a que pertencemos

Abri, poetas do Rochedo, vossas palavras

Sob pena de nos afogarmos a todos

Nas vagas da nossa perplexidade!


Maria Fernandes
12.10.2014

the island of dr. moreau by DerMonkey

Efeito Surdina

Dir-se-á do efeito surdina,

Que à medida que dizes tua vida

Invadida de poetas e poesias surdas,

Que te ajeita à noite a flanela do lençol e,

Em surdinas te diz da serenidade

De noites a cair em horizontes rosa.

Dir-se á do efeito surdina,

Que à medida que dizes tua vida

Invadida de poetas e poesias surdas,

Que te suga a pele e os poros suados e,

Em surdinas te diz das melodias

De galáxias riscadas à nossa janela.

Dir-se-á do efeito surdina,

Que à medida que dizes tua vida

Invadida de poetas e poesias surdas,

Que da geometria das constelações no mar e,

Em surdinas te desenha esquadrias

De ângulos rectos, esquadros perfeitos de mira.

Dir-se-á, dir-se-á – bem sabeis – do efeito surdina

Que à medida que dizes tua vida

Invadida de poetas e ocas - ocas, mortas e surdas poesias,

Que te faz transbordar em didascálias e

Em surdinas te lambe a pele, te esmiuça o cerne

Te lava o rosto brando de suaves, suaves murmúrios-grito.

Maria Fernandes

11.10.2014

Poema a Ti

Sou uma onda a caminho
Da tua praia de algodão-doce
E vasculho na tua areia-sol
A minha lucidez.

Sou uma curva na rua onde moras.
Passas, e quando passas, trazes
À tona as canções últimas
Do concerto da minha vida passada.

Sou o cometa no teu céu nocturno
Pedes desejos à minha passagem
E indiferente da candura desssa hora
Sorrio à lua e envio-te uma viagem.

Sou a viragem a Sul que
Ousáste proclamar.
Sou o refrão que não decoráste
Ainda que o saibas em porquês
E que o saibas e não saibas em quês
E que o lembres e esqueças
E que o esqueças e escrevas.

Sou o refrão escrito, ora
Navego em pautas, navego em pautas
Solfejos da crua e una verdade
Que nos impera no âmago.

Sou a vida - eis-me.

21.09.14

Maria Fernnades

Seguro, Charles Bukowski

a casa aqui do lado deixa-me

triste.

ambos marido e mulher acordam cedo e

vão trabalhar.

chegam a casa ao anoitecer.

têm um rapaz e uma rapariga.

pelas 9 da noite todas as luzes da casa

estão desligadas.

na manhã seguinte, ambos marido e

mulher acordam de novo cedo e vão

trabalhar.

voltam ao anoitecer.

pelas 9 da noite todas as luzes estão

desligadas.

a casa aqui do lado deixa-me

triste.

são boas pessoas, gosto

delas.

mas sinto-as a afogar-se

e não as posso salvar.

sobrevivem

não são

sem-abrigo.

mas o preço é

terrivel.

às vezes durante o dia

olho para a casa

e a casa olha para

mim

e a casa chora, sim, chora,

sinto-o.

a casa está triste pelas pessoas que lá

vivem

e eu também

e olhamos um para o outro

e os carros passam para cima e para baixo cá na

rua,

os barcos cruzam a baía

e as palmeiras acotovelam-se

contra o céu

e logo às 9 da noite

apagar-se-ão as luzes

e não só naquela

casa

e não só nesta

cidade.

vidas seguras que se escondem,

quase

paradas,

o respirar de

corpos e pouco

mais.

Tradução: Maria Fernandes

Ouro à tua vista, Charles Bukowski

peguei no meu BMW e conduzi até ao meu banco para

levantar o meu Cartão Dourado da American Express

disse à rapariga ao balcao o que

queria.

 

“você é o Sr. Chinaski”, disse

ela.

“sim, precisa de algum

documento?”

“oh não, nós conhecêmo-lo...”

deslizei o cartão bolsa dentro

voltei ao parque

entrei no BMW (já pago, e em

dinheiro)

e decidi passar na loja de bebidas

para uma caixa de bom

vinho.

a caminho, decido ainda escrever um poema

sobre toda a cena: o BMW, o banco, o

Cartão Dourado

só para lixar os

críticos

os escritores

os leitores

que preferiam muito mais os velhos poemas sobre mim

dormindo em bancos de jardim

com frio e morrendo do vinho barato e da

má nutrição.

este poema é para aqueles que pensam que

um homem só consegue ser um génio

criativo

à beira do seu

limite

ainda que nunca tenham tido

tomates para

tentá-lo.

tradução: Maria Fernandes