Ensaios de um Pseudónimo III

Não te sei o gosto nem o sal da pele
ainda que me banhe no teu desejo confesso
e me asfixie na tua poesia muda.

Norberto Damásio

A Melhor Poesia é a da Burguesa

 

A melhor poesia é a da burguesa

A que fala de flores e florzinhas

Fala de nuvens e nuvenzinhas

De ondas e ondinhas

De ervas danadas e daninhas.

Sem dúvida que a melhor poesia

É a da burguesa de boa fala e de chá.

Da que tem amigos que os não há

Da que publica aqui porque nunca lá

Da que fica em Mi pois não sabe do Fá.

Escrevinhe-se o velho verso como

Só a burguesa o sabe fazer.

Toda a métrica e rima tem de bater

Toda a linguagem se deve saber

- em verdade, é para nada dizer.

Minta-se  e invente-se a poesia

Como de tal só a burguesa é capaz.

Encham-se páginas  de heresia

Que tal ver  tanto me apraz

- há uma puta de mania

que nem em aguarrás.

Maria Fernandes

Só aos que o Provam e, em amor, se lhe rendem

Degusto o sol que me amadurece.

Degusto-o como se jamais antes inalasse

Seu calor ermo e atiro as vísceras

Resgatadas do gelo da Máscara –

- a antes Inerte, quer me vestiu, que

Me assolou a alma em ausência. –

Sou agora leve de Imo. E de Fado.

Degusto o sol da Rocha

Como se jamais antes rocha fosse.

Sorvo-o com os lábios colados ao

Vento desse Cabo – aos minutos primeiros

Em que surgiu o Rochedo, as mãos latejantes

Da febre da vigília vã do Limbo

Onde mergulhei nua, absorta, heróica. –

- Sou agora a fada do meu sonho de embalo:

                - agito varinhas de condão aos anjos;

                - sorrio-lhes – e então, o sol.

- Um outro que não o que em Bretão solo

Me lambeu a pele, bafejou vago calor,

Segredou curvas de ráfia e me deixou fria,

Um outro que não esse, mas quente, com cor

Com medida, com forma – e belo.

Degusto-o e a seu cheiro terrestre – de rocha.

De Rocha de sal lambida

De Rocha que não sabe que é

Porque de si não sai, nem se mantém

Nem se olha, nem se pode olhar

Mas somente suster-se nas ânsias

Das Ilhas todas que se não vêem,

Que se não sentem porque se não podem ver.

Porque de si não lhes é possível sair –

- os anjos, em verdade, não ofertam sol

A todos os sorrisos, mas só aos

Que o provam e, em amor,

Se lhe rendem.

 

Maria Fernandes

14.06.2014

Dos locais e das cidades de casa e de lá - Oxford

Bodleian Library e St. Mary's Church

Diz que é da inspiração do berço anglo-cultural

Que se nada se tem a declarar, que capricho serve

A ânsia de transbordar em vómito silábico-sinfonia

O que se disse, se algo enfim se disse – murmúrios

Das cidades de casa e de lá – o caos de casa, onde estou,

Com a calmaria do cá, onde vivo sem estar.

(lugares novos sempre inspiram, diz-se.

olha, este não inspira lá grande coisa)

Das ondas e dos verdes em mil tons

Das rochas, dos paus em todos os marrons.

Dos teus olhos feitos água me olhavas

Aterrada e vencida, pelo canto do olho.

E eu, já sem palavras e sem voz

Ciente que estava de ti, na vez última.

Em tua forma alva enxaguo a vista.

O ouro, dádiva dos céus dos dias últimos

Empresta vida nova à forma secular da cidade.

Em cada raio dourado, o Imo latejante no ir - respira já o novo sopro do Rochedo Nosso.

(quando era novo este lugar, o verde das suaves colinas

e as palavras em catadupa antes da descoberta)

O Rochedo do caos da minha paz interior

Onde já espraio o ser, o olhar, a palavra por nascer

Sibila-me o nome ao vento atlântico.

Sibila-me o nome à corrente marítima.

Ecoa calcário na Grã Ilha de cá, onde vivo – sem estar.

Galga prados e bosques, rios e lagos. E cidades.

Murmura-me enfim ao ouvido o cometa

Expectante do meu contentamento.

Lambe em júbilo a forma de século das rochas

De que se faz esta cidade, nelas se enrosca, se aninha.

Aguarda que por elas passe, e quando passo – em urgência de fé –

Afaga-me o rosto e a Máscara, gentil, sorri por dentro.

Então, banho os olhos com a forma, degusto-a, prendo-a, visceral.

Em poucos dias, reduzida a forma à imagem

E digerir então o que foi neste Imo a metamorfose

Resultante do que operou a forma alva, onde enxaguei a vista.

Na brancura da calçada da minha cidade, verterei rédeas

De palavras-purpurina – à luz, imponente, que tudo pode do Rochedo

Verei rendida a soma do roteiro na Grã Ilha.

A saberei rica, sóbria, compacta. Salgada de brisa, ora.

E o novo afago e o sorriso por dentro da Máscara.

A leveza de saber que depois de engolida a forma

O libertador acto seguinte do jorrar silábico da Palavra Nova, ora.

Maria Fernandes

Tu, mulher, a uma esquina fumavas

Mulher, arfaste à vista do meu prazer.
Nas manhãs azuis de mantras fumavas
a uma esquina e viste-me despertar.
Tinha os lábios secos e púrpura
quando quis dizer-te o nome.
Depositaste então em mim a tua seiva
e pude ver-te o rosto sem o estranhar.
Soube-te então nas entranhas do fumo
Que soltavas sob o ar da manhã azul.
Tu, mulher, a uma esquina fumavas.

Mulher, da falsa ideia da tua propriedade
Gemeste com a volúpia do prazer final,
em arcos que nunca soube nomear mas
pude somente ver tomar forma
Sob o peso desnudo do universo
que meneando-nos em cordas bambas
nos algemou no Limbo extra-universal
da impossibilidade etérea. E o prazer -
- real e vero - indesmentivel a cada manhã que
Tu, mulher, a uma esquina fumavas.


Norberto Damásio