Ensaios de um Pseudónimo

A mulher com que desperto ao lado estranhamente tem os teus olhos, o teu corpo, o mesmo cheiro.
A mulher com que desperto ao lado toca-me com as tuas mãos, beija-me com os teus lábios sem saber que respiras desse lado.
Essa mulher-rochedo ao meu lado é uma sombra fria de ti, vã, vazia, vazada da tua força.
Tu, mulher-cósmica-do-meu-prurido-terreno, afaga-me os cabelos, beija-me a fronte, massaja-me as têmporas, entra em mim.
Que te trago e transporto com a raiva que tem de ser, com o peso do fado luso, com a férrea fé do tudo e do nada, com a força dos braços mortos.
Que te trago e transporto em mim e em todos os pequenos bolsos do pensamento e desaguo no teu estuário, meu delta-cativo.
Ah, sim - desaguo no teu estuário, meu delta-cativo...

Norberto Damásio

Autoproclamação

Aqui, no verde extenuante, fui da análise poética do mais-que-catedrático “oxfordiano” P. Muldoon à bela explanação da Pátria-Língua do meu bom amigo J.R.Castro e... – há sempre uma qualquer sirene (que realmente ouço ao longe, no fundo da madrugada, que ouço!) e que me traz de volta ao meu  mundo de imaginação em que estendida no verde britânico poetizo, se poeta me posso autoproclamar (não o são todos se por ventura um dia acham rara beleza num qualquer calhau à beira do caminho?!).

É saber a beleza, toda ela como a mais suprema força do Universo, se este existe, ou se o idealizamos num qualquer sonho do mais-Ser-Colectivo.

É ser todo sentidos e todo ouvidos. 

É não saber que se é quem se julga ser. 

É ser quem não se julga que é. 
Esgotar-se em duas frases. 

Sentir-se chicoteado pela Realidade que não existe.
Tomar banhos de Sol in-the-middle-of-nowhere.

Mostrar os seios à Natureza, à Terra – essa sem a qual nada mais existiria – nem a Água, sejas Tu quem fores. 

É esvair-se e atirar tudo ao chão, depois.

Maria Fernandes, in Contemplações, Constatações e 30 Ventos (2014)

(revisto em 01.01.2014)

Bright Shadow of Mine

Where is that man who strangely looks like you?

Where does he hover on those workers dawn?

In which tails does he stroll your way of moving around?

Your way of laughing out loud?

That same little move with the lips

As I waved goodbye to your shadow - and she didn't care.

I imagine her now strolling along my body

Challenging miles and speed humps, flooding my senses, drowning me in nonsense.

Where can he be, that man? Where does he hide even after

I've finally found him among bright shapes moving

Just in front of my eyes every dawn, every white silken dawn?

And why do I dream your shadow as being Real, able to feel, to touch?

Able to speed up hearts, to kidnap sleeps, to spell out words?

Why do I dream your shadow as if she could paint your

Old shabby colours suddenly gone from my canvas?

Gone through inner desolation roads on this lost land

Hosting fate, all children of choice... and circumstance. 

Maria Fernandes

Language is Nationality

When any citizen away from his country ends up prostituting his own mother language, in that very moment what is there left from his Nation?

Maria Fernandes

The Crying Boy

Come here, boy.

Lay here in my womb, lay here.

Tell me that sorrow drowned in tears.

Wipe them up, wipe them.

Forget that broken toy, forget it.

MF

Que Finja a Poesia

É a velha canção que não se pode deixar de ouvir

Os acordes mesmos de sempre debaixo destes dedos

Em mansidão, em compassos que não cabem em tempos

Escrever e não escrever, respirar sem expirar
não sei escrever, não consigo escrever,
nunca e nada mais respiro que escrever.

Alguém  que reclame das palavras ocas!

Que apedreje  a erma mente, lhe ateie fogo

A faça confessar, gritar contrições  confusas,

Lhe dê vinho, - alguém que lhe dê vinho!

- Esse elixir casto e cáustico salteador de Línguas!

Que em tons rubi dá à luz os pesadelos da noite passada.

Cobre-os do manto silencioso dos lábios cerrados.

Atira-os ondulando sobre o manto barrento ora,

Outrora de alva brancura, estatelam-se ao comprido

Na falsa e vã ideia do poema que não vive senão em loucura.

Quererá a Poesia a minha loucura?

Quererá tomar-me toda em Si?

Vazar-me de senso, lixar-me o que me resta da vida?

Abraçar-me apenas na mísera condição a que me quer condenar?

Vamos, que dedilhe já essa pauta de himalaias!

Que me faça dançar em rodopio como o não há anos!

Sempre quero ver! Sempre quero sentir que compasso

Me vai impôr, como se me punisse por sequer almejar

Uma qualquer felicidade, um sucesso ainda que rasca!

A raquítica canção poética não vinga senão em dor,

Não impera senão em desepero, agoniza em sorrisos ledos.

Finge dor enquanto pode se a não há.

Depois cansa-se e abandona-me no vento obtuso

Que de limbos sopra invisíveis tecituras.

Em febre, confundo-as com palavras.

Manejo-as como aos poi entre os dedos, faço-as rodar

Acima, abaixo, ao longo do meu corpo.

Ao longo de suas formas ondulo os cabelos,

Deixo que me batam, que julguem que dominam.

Às vezes ganham. Então fingem por mim e sorrio.

Backwards three-beat-wave

O comprimento da onda do pensar

Ordena ao movimento a forma, educa-te o corpo.

A curva da onda da razão sonhada

Será o sentido das palavras que recolho no espaço.

Processo-as. Mastigo-as. Com elas me cubro.

Delas me dispo. Delas me faço. Em tudo me busco.

Jamais me satisfaço, sede de expressão sem fim.

Se quero o Tudo dizer  e digo o Nada!

Almejo ao Tudo e escrevo o Nada, em nadas me deparo

E páro tudo, então. E que finja a poesia.

Que finja por mim.

Maria Fernandes

Com os passos feros em Todos os Mundos

Fazes-me feliz todos os dias

Todos os dias me fazes feliz:
com os sorrisos, com as palavras
com as adivinhas, com as zangas
com os segredos e pactos mudos
com os passos feros em Todos os Mundos.

E mandalas nos sussurram em madrugadas de mantras
E mal sabíamos que meandros dos corpos nossos
Eram meus ou teus.
Estarrecidos em ondas, prisioneiros felizes
Nos primeiros raios de luz das eras seguintes - as nossas.

Maria Fernandes