DO FUNCIONAMENTO:

I

o manual comportamental
refere a necessidade de se despir de ateísmos
e abraçar a fé do método estabelecido:
– a consciência da sua utilização
ferramenta-maior na compreensão de si mesmo
e do ofício em andamento.

Posto isto: (- verificando a premissa -
segue enfim a produção de mão em máquina
tanto altiva e arrojada
como obtusa e enjeitada
mas inteira
sempre inteira
________________ ao fim da linha.)
comprova-se a salvação pelo Método:
– o gesto interno da Construção.



II

arranjos posteriores
devem ter em conta
o Método definido
bem como toda e qualquer refinação
(obrigatória nos termos deste manual)
conferir ao produto atributos
no âmbito da elevação estética
e um conceito universal.

no processo, imperará a gnose
da insignificância
que alcança a obra concluída,
que alcança o obreiro da obra concluída:
– só a recusa, o desterro, o desfazer-se

a fará plena.

– aqui, o desenho livre da Construção.



III

será inútil ao obreiro
a tentativa de emoção
no produto final, pois que tal
torna apenas baça e vulgar
qualquer imagem
capaz de evocar:

– supor a emoção alimento criativo,
negando a Construção da melodia simbólica
pelo Método e a contemplação
como ferramenta de suma composição,

é entregar-se ao ridículo de supor
que criou qualquer arte.

– eis o gelo metódico da edição.



Maria Fernandes, in PROCESSO continuous: poemas mecânicos, Poética Edições, 2019.

processo continuous: poemas mecânicos

Apresentei na passada Sexta-feira, 13 de Setembro, no Funchal, o recente trabalho "processo continuous: poemas mecânicos", com chancela da Poética Grupo Editorial.

Trata-se de um conjunto poético que pretende, a partir da minha óptica pessoal e intransmissível, ser um contributo para a reflexão acerca do processo da construção poética, atentando nos seus meandros de composição e características.

A obra contou com a apresentação de Teresa M.G. Jardim e Susana de Figueiredo, um momento que a actriz Celina Pereira ilustrou com o dizer de alguns poemas. Aconteceu no Well.com Bar.

A obra está disponível a partir do contacto com a autora ou através do site da editora, onde é possível usufruir de portes grátis.

http://poetica-livros.com/loja/index.php?route=product%2Fproduct&product_id=499

©David Francisco

Pude, por estes dias
repor a oficina aos limites
da verticalidade.
operar mudanças de sistemas endémicos
no laboratório-ocaso do pensamento,
classificar temas por ordem de gravidade
e elaborar relatórios de base retórico-científica
preparados de modo a serem servidos
à mesa da contemplação dos dias.

O método – mecânico – é tanto ou quanto
[sereno
consoante o volume de tabaco ardido
todas, todas, todas as Palavras em
[baforadas
informes, quadrúpedes em bancos
[sentados
com as quatro patas pendentes
sobre o frontispício do ourives.

Maria Fernandes, in PROCESSO continuous: poemas mecânicos, Poética Edições, 2019.

Só o moirão o é

não é mais possível

entregar a esse laivo e esgar

a fecunda revolução do ser

(a cada rodopio

gangorreal

eu e tu

em cada

segundo

impossíveis)

ainda que

o corpo almeje

saber (cheirar?)

(assim, assim

como é certo que o seja)

e almeje

amainar ventos

e

acolher ímpetos

(assim, assim

como é certo que o seja)

podia ser

eu

o Cabo final:

- O bastante

só o moirão

só o moirão o é.

Maria Fernandes

06.01.2017

Palavras Mortas

ficou escrito

que nada disto

o que hoje

exala do ser

nos poderia salvar

- só tu e eu em limbos

sarapintados, êxodos escritos

e talvez que numa qualquer

 

plataforma particular

se possa deixar enrolar a

parda cinza das noites

- todas -

em que se cruzam

iradas ondas em desaforo

contínuo uníssono

(dá-me algumas

das tuas rochas roladas

e teço-te um xaile-volúpia)

eu, que

 

resisto se me deres uma janela,

declaro agora a evidência

da impossibilidade

de apoteose

- havendo todos os testes falhado,

restará

só

a ruína

do emaranhado céu

em que jazem

os cadáveres todos

de certas

palavras

ditas

 blue velvet

ainda que alma

alguma tal creia,

as palavras mortas,

por certo, lá estarão

no exímio instante

em que embutida

no imenso tudo

emerjo à tona

da boca do teu cais

sem nome

e desde o teu cimo

vejo as sinfonias-rodopio

de toda e cada uma delas

a meus pés

- a nossos pés.

escrevo-lhe o nome:

um breve e reles

 untitled

bastará para denominar

o limbo informe

da existência incólume

que hoje somos

(dúzia e meia de rabiscos

no chão desolado

da nossa ausência)

 (09.05.2016)

Maria Fernandes

Fotos © Fedra Espiga Pinto

publicado em "Perspectivas", in Diários do Umbigo, Umbigoº Magazine

Intro-Retrato

© Maria Fernandes

“Ei-la, que se assume”

como a mais divina graça

da sua própria História

- una e individual -

com a fé inesperada

da ciência outonal

- junta e proclamada -

com a força do peito

quente e feroz

com a raiva de todas

as vigílias estelares

com o corpo

(com o corpo

ao manifesto

conceptual

à cabeça

dos mestres)

- no seguimento do apreender a Palavra pensada, o d e s g o s t o de anãopoderdizer

Maria Fernandes

(11.12.2016)

Lamps

vai pegar lume

e na face de cada homem

a estupefacção 

de não saber

se cá arde ou lá

porque tenho de ir

a um qualquer sítio

para além do odor a ócio

que me traz a nuvem

deste cansaço

entre o princípio e o fim

e que o contrário clamar

não poderá

- jamais! -

ter o apocalíptico

gosto acre

de cada perda

a cada penumbra

e a cada

aurora

 luz indirecta














sobre quem
directamente
projectas
a indelével
existência de ti?

paisagem in(corpo)rada perto demais

não insistas na ténue

mancha da luz

que incauta

 nos beija o cerne

e abandona

waiting for dark night









and as for the anger
let it spread out
along evergreen dreams

- no lamp is good enough
to make us love
any passing days

being so - nothing left
to be thought

(22.03.2016)

Maria Fernandes
Fotos © Fedra Espiga Pinto

publicado em "Perspectivas", in Diários do Umbigo, Umbigoº Magazine

César

Trazia a vida que não a sua

- repetia-o mil vezes -

névoa nos olhos à medida

da caminhada

por dentro

da casa-redoma 

Maria Fernandes

(2015)

To a Place

poema criado para o projecto PLACE - TRATUÁRIO que resultou em "FROM A PLACE - tudo à volta uno e ninguém saiba onde está", de Sara Rodrigues

do lugar aquoso

da rocha viva

onde se lavra

a raiva

da raiz humana

jamais nascida:

- sei que não sei hoje mais

que o leve sopro ido e volvido

de cada marulhar de onda.

há no ser do lugar

a canga de se

saber achado

houvera alguma fé

e a fé

ter-se-ia acabado.

ainda que:

(within this ward

no soul

is bright enough

as in order to

sustain

facts and figures

moutains are high

though quarries

grow empty

and sins die hard

and still

we all wave up

to a place

that was never

gone)

- tudo à volta uno -

e ninguém saiba onde está.

Maria Fernandes

(21.02.2016)

http://www.place-projects.com/place--tratuario.html

sem título

se em palavras

se condensasse

um

e só um

– passo em frente

todas

e repito,

- todas -

as vozes soariam

como as sabemos:

mudas

para JAB


Maria Fernandes
(04.03.2016)

 

professora substituta

a professora substituta

- na 3ª classe -

muita vez adormecia

nós, petizes, sussurrávamos

algazarra – sempre

com os deveres já feitos

contou-nos numa manhã

- uma de gelo, como no Norte acontece -

uma outra manhã também

em gelo, nas Queimadas.

estava muito frio, disse,

o cacau a ferver não nos

queimava as mãos

e trazíamos por dentro o calor

emprestado, roubado

à serrania gélida

a professora substituta

- na 3ª classe -

muita vez adormecia

os petizes, ao fundo da sala,

depois das carteiras com

buracos para tinteiro

destoados já daquele tempo,

rodavam o mundo-amostra

as nações – todas – que no futuro os veriam

sopsôra Manuela, diga-nos

quando acordar do seu cansaço:

- quem fez tão dura e estéril de afectos

esta Ponta – no mar do Norte plantada?

Maria Fernandes

(25.03.2016)

A final place in lust
the final, crucial place for the
    god damn lust.
- and kissing seas along grey rocks,
waves of perception as perception waves

and here, for all the mighty ones
and for all the pleased ones
fishermen stroll, away from labour
far from divinity  – far from the age.

As for the age – the gold ancient age,
they seem not to be willing
but for the future times in lust.

As in lust they're covered.


Maria Fernandes
(19.03.2015)

Que deste prurido
cante
a folha solta
da primeira hora
de cada suspiro
distendido
pelo âmago
da ostentação
das coisas.

Que cante
que mais não
lhe assiste.

Que cante
em
ondas motrizes.

Que cante
em
cordas bambas.

Que deste prurido
brade
a cor de todas
as manhãs
dançantes
em olhos
vãos
do torpor
ardente
da vigília.


Que se esbanje,
que evapore
em papéis
e palavras
e bocas
e mãos.

Que se banhe
de verdade,
de infância
e que singre
nos idos imos
de tantos
e de tantos.

Que deste prurido
cante
a folha solta
da primeira hora
de cada suspiro
distendido
pelo âmago
da ostentação
das coisas

as coisas
que se sabem
ser
por o não ser
e existem
ou não existem
à medida
de cada
alma.



Maria Fernandes
(11.01.2015)

Jardim Municipal

Há, no Ralo da nossa desfaçatez,
Um desígnio comum à vala una
Das Palavras nossas
Em saco roto caídas
Neste Ralo entorpecidas de ebriedade
À névoa do olhar nosso:
- Tanta e tanta vez o esquecimento desejado!

Somam-se, hoje, alvíssaras à Arte nossa
Que do Ralo as soubemos nascidas,
Vindas, de alguma forma, prometidas.
Não somos o estrume em que rebolámos
Mas promessa de gente, dita, normal.
De bom trato. Maneiras suaves.

Ainda que saibamos o acre odor da
Auto-complacência murmurante outrora
Dos cérebros cansados de ideias-luz
Mortas à nascença – e ninguém nos disse
Que às portas da Morte
Nos sorririam os olhos escusos
Da vida toda.

Em calhaus rolados passeámos
O estridente soneto decomposto de
Esquisitos Cadáveres sorridentes.
Um sorriso-gato - subtil de mortandade.

Cravámos, o longo dos anos, a
Pirâmide no topo da escadaria em volta
Em que encenávamos a tragédia da
Vida das Palavras nadas-mortas.
E não fomos e não somos na aspiração
Que almejámos a ser – Mortais.

Que de mortandade se faz ora, a nossa Imortalidade.



Maria Fernandes
(17.04.2015)

Quem em mim, o Poeta?

Quem em mim, o Poeta?

Quem o que opera

em fustigado êxtase

a transubstanciação do Ser

que se torna uno e únicamente

Palavra?

Quem em mim o Poeta?

Quem o que urde sons em

prazeres de cruz

ao ver passar a populaça

por entre losangos,

a tecitura nocturna dos

raios de luz que não vêm mais?

Quem em mim, o Poeta?

Que o não enxergo

por entre os véus nossos

de todos os dias

tantas e tantas vezes.

Que todas as vezes

que possa contar

são idas e vindas ao

desprazer da ira

que nos envolve em

chãos de mármore…

e murmuro a verdade do Teu nome.

Que tal ser se me some

entre os dedos de todas

as manhãs esperançosas

em que venho à tona da Palavra

da noite ida da nossa imensidão.

Quem é, em mim, o maldito Poeta?

O que atira em desvario

sílabas ao desafio,

o que se acossa e olha depois

para o lado em assobio,

que é dele feito?

Espraia-se ora por entre dunas

de mansidão ociosa.

Alonga-se esta noite

por tacos e madeira

omnisciente – ei-lo como paira.

Na reticente teia desta sarapintada abóbada

é o pilar de bânger do meu porto do mundo.

Em que me atiro bravia e me vejo à tona

da lama púrpura dos dias pardacentos

em que me esvais, ò meu Poeta inconsciente!

Vai-te hoje que cá já sobras

vai-te esta noite que nada,

nada mais já dobras.

Maria Fernandes

(11.05.2015)

Let them all die

Photo: Margarida Ornelas

I have saved myself

I have saved myself

By just turning around a corner

In a warm winter night.

I have saved myself

Turning my back to dark

And to whatever that

Would be

Or

Might mean.

I have saved myself

Just maybe a year ago

For a grey hair and a

Stylish hand

With a tonic gin

Have seen me in

Or pretended to.

Maria Fernandes

(26.02.2015)

Cavalaria

wallpaperput.com

Somos porcos

somos feios

e somos maus.

Somos a estirpe desgarrada

da hora una e muda

que se atira ao cais no “salto”

que não cai em santo porto

nem em porta escancarada

de par em cunha esgravatada

ou coisa alguma que valha o pranto.

Somos da Palavra

somos o arbítrio

da batalha hirta e inglória

de vento na venta

cavalgamos em riste a História

e excomungados que somos

da nata infame que impera

de infantaria estéril

que logo, jazerá em ondas

que, arribadas, o imo da cidade fecundam.


Maria Fernandes
(26.02.2015)

Dos Locais e das Cidades de Casa e de Lá – Funchal

Diz que é do Mar e do ser Ilhéu que surgem

Na alva calçada dessa cidade os gritos ululantes do Imo poético,

Que caravelas em séculos idos trouxeram trovadores de corte,

Clamam ora por tinta e papel onde jorrar versos.

(lugares velhos sempre inspiram,

olha, este inspira mares e vagas, e vagares)

No verde bretão, sonhei as cantarias das esquinas desta cidade

­- Sonhei-as como aos corvos circundantes, atacadores de gatos.

­Quando parti, levei ruas azuis e amarelas sarapintadas.

Trouxe, ora volvida, maneiras suaves, palavras leves, soltas,

Douradas pelo sol que inunda a Cidade de nascente a poente

Do sol que inunda a Cidade em largos lagos espraiando concomitantes,

Áureas de onde crescem outros sóis pequeninos, sementes deste poema esdrúxulo.

Esta é a cidade-rosa que em lusco-fusco se afunda.

Onde ocasos-bruma evocam a invernia do fim dos ciclos,

Renova-se a cada Outono a foz do rio inóspito do almejar:

- os rostos fitam ainda o chão tosco debaixo do pé desnudo,

com Senhores - outros, os colonos - outros, as maleitas – novas,

desesperos – tantos.

Esta é a cidade-rosa que em lusco-fusco se afunda.

Que lhe faltam as auréolas de ti, as imponentes torres de badalos

de ti,

as polidas lajes alvas à calçada lusa se assemelham – mudez metafísica,

e sei-me não mais perdida que achada

(na languidez desta aurora a causa do sol guia-me de volta ao Rochedo)

Da cidade rosa pela arriba fora, de pés banhados de sal marinho

lambe-te a orla do cais da partida – a hora é mansa e oblíqua em nós.

Trouxe nos braços a cor das noites aturdidas

em que, descalça e imberbe, murmuro a rocha rolada.

Fiz do horizonte a estreita mancha de ti, a imagem

do casario lançado à encosta, rastejante pelo verde

de draco sangue evadido – eis, ora, a tarde lasciva sobre ti.

Ei-la, pois, à cidade rosa que em lusco-fusco se afunda.

Ei-la importante, orgulhosa da esquina que os mundos dobram.

Ei-la, capital em seu cais, ei-la mestra e pupila,

Ei-la – ela, que me concebe a aniquila.

Esta é a cidade rosa que me ilumina, e em luso-fusco se afunda.

Não entrego as armas, não entrego as armas:

- limpo-as, a guerra só agora começa.

Maria Fernandes

foto: MF

Parker Pen

Escrevias, escorreita,

de Parker em punho.

Os demónios que

te abandonavam pela ponta

da tinta desenhando

a forma

do teu sonho,

a completa lânguidez

da tua sombra-sorriso.

De lágrima em

riste, escrevias

a vã hora do

queixume

morno e brando

de cada copo de vinho

ao entardecer

dessas paredes

brancas onde

fantasmas

de genitais

mortos gritavam

que te lhes juntasses.

Mas eras Joan D'Arc e

fazias rolar cabeças

só à força

de uma Parker Pen,

nem Ana, a Louca

ousáva desafiar-te

sorrias, modelando

sob o flash

do teu monstro interior

e o médico insano

te dizia o quão úteis eram os

milhares de vocábulos

de teus dedos emanados

chegaste, ainda, a achar

talvez fosses leda e sana

e enquanto

te esvaías em gás

soubeste bem

que uma Parker

que te comandava a gana.

Para Anne Sexton

Maria Fernandes

(29.11.2014)

Decapitação a Fernando Pessoa

Dizias, sapiente, que se à Poesia

Photo: Wikipedia

Se dá, a mais nenhum amor se deve

Que não pode um homem ser Génio em tudo

Que a Arte merece o derradeiro suspiro

No morno consolo das madrugadas sós.

Sabias, por dentro, que não

Tinhas paixão para tudo, e que a

Que restava, a essa força da Palavra a darias.

Querias, ah! Tu querias ser D. Sebastião

Ou um Salazar íntegro e triunfal,

(Um Sá Carneiro que morreu novo,

dirias hoje).

Quando Marialva te cortejou e lhe acedeste

Ao aceno traquina com travo da Ilha,

Foi com a vaidade mesma que escreveste

Por Crowley, The Wickedest Man in the World

E dos gracejos gotejantes do Desassossego,

Suponho, tua paixão primordial, e que os

Pensavas pelas ruas da menina e moça abaixo

Embriaguez de ideias, só para seres – perfeito.

Para seres só e uno e unicamente da Palavra.

- Tua pouca paixão não chegaria a uma mulher

Amavas só a ideia tua de ti mesmo

Duvidando do real amor, por este poder ser só uma ideia

A inconcretizável, por de irreal se tratar.

Com medo de seres pouco em um

Fizeste de ti inúmeros, nascidos de constelações várias

Ostentando pulsos diversos, risos e sonhos dispersos

Iguais, todos, na Máscara de fingimento que

Lhes impunhas – a única que te anunciava

O rosto de todas as manhãs em que despertávas

Incrédulo do novo dia no ofício da tua eternidade.

Tu soubeste               o significado do conceito

                  exímio

antes

           de este

o ser.

Não chegaste a experimentar, contudo,

O sopro novo que em Letras lusas se abateu.

Experimentarias tu, Ò Senhor dos 1000 Eus,

Dividir a tua pouca paixão pelo espaço sideral,

Conexão de sintaxes em formas lineares de sons?

Trago a paixão em torvelinhos pelo ar – atiro-a à alvura de telas

Penso-te os versos nas cantarias da cidade do poente rosa

Sei que receaste ser menor que Eliot, não te culpo por tal.

Usáste da máscara de teus Outros para seres tu, Grande.

Ou isso, ou eras louco. Ou então seremo-lo todos

Operários da palavra que depois de ti usaram

De escassa paixão atirada ao derradeiro suspiro

No morno consolo das madrugadas sós.

Maria Fernandes

29.11.2014